Егорлыкский поэт – в литературном жанре
Стихи егорлыкского поэта Владимира Семеновича Булатова редакционная коллегия литературного альманаха «Московский Парнас» сочла настолько талантливыми (и мы согласны с этим мнением полностью – прим ред.), что запросила его произведения и для издания второго выпуска альманаха в этом году. Всего 7 стихотворения вошло в сборник. Сегодня вашему вниманию предлагаем стихотворения, которые «Заря» еще не публиковала.
РУССКИЙ ДУХ
Посвящается моему другу,
Игорю Владимировичу Калинину
Когда стихи не пишутся – совсем,
и давят грудь хронические боли, –
приходит ощущение неволи…
и чувство страха, всученное всем,
кто тянет лямку будничных забот,
и знает цену сна не понаслышке,
и стережёт, как часовой на вышке,
родных от злополучий и невзгод,
кто не сдаётся – намертво стоит
на рубеже – бессрочно, непрерывно,
не для того, чтоб выглядеть наивно,
а потому что знает – он стоит…
последним, отметая липкий дым
событий, обусловленных вождями,
последним – огороженный сетями
и преданный земле ещё живым…
И жизнестойкость эта в трудный час
не есть гордыня личности корыстной,
она от веку есть и будет присно
считаться «русским духом»…
Без прикрас.
ЛЕЖАНКА
Гудят, трещат дровишки
в глазнице русской печки,
сынишка на лежанке
от кошки принял пост,
отец читает книжку,
рисует дым колечки,
пеняет пёс молчанке,
уткнувши морду в хвост…
А завтра… по порядку:
нахохлятся сугробы,
и воробьи в овине
проведают овёс,
пойдёт метель вприсядку,
с ней жаркие хворобы
на детской половине
проверят каждый нос…
Куда-то всё пропало –
и хата, и лежанка,
отец лет двадцать кряду
в сырой земле лежит.
Приснится сон сначала,
как старенькие санки,
когда на них присяду,
метелью закружит…
МОЙ КРАЙ
Я люблю этот край,
его пряные, сытые пашни
и омытые ливнем
оконца крестьянских домов,
журавлиный парад,
у плетней тополиные башни
и нагую печаль,
полыхнувших в степи облаков.
Я люблю его стать
за ленивые вскрики лягушек
в камышовой глуши,
утонувших в тумане прудов,
за ромашковый цвет
и бесстыжие враки кукушек,
нагадавших заре
от рождения сто сороков…
И покуда любовь
эта светлая греет мне душу,
крепко держит рука
карабин за крутое цевьё:
не тревожься, мой край, –
будь уверен в покое лягушек,
что в туманах хранят
безмятежное счастье твоё.
АНГЕЛ
В моём сердце такие боли,
что вскипает ключом аорта,
лейкоциты взбесились, что ли,
и пинают, смеясь, – от борта:
незатейливое,
как дождик –
в самом честном,
осеннем ранге,
моё чувство к тебе…
а может,
мою веру в тебя…
мой ангел.